Lo aveva scritto tra le ultime pagine dell’album della comunione. Dopo il giorno più bello era già pronta a vivere quello più “meraviglioso”: ‘a fest’ ‘e diciott’ ann’!
Giorni, mesi ed anni volano ed il bruco diventa farfalla. I tacchi si trasformano in zeppe, i capelli si allungano, e le extension pure, le gonne e i pantaloncini no, anzi.
A parlare a papà non è più la dolce bambina ma na “femmen’” ca esc’ ‘e ten.’ ‘o ‘nnammurat’. Spavalda, fiera e nu poco’ scustumat’! Una tigre con tanto di gel sulle unghie a tema che si trasforma in un docile gattino quando l’ostacolo al sogno è il portafogli di papà. Confida però in una fida alleata: mamma’.
Il giorno del debutto in società si avvicina e la preda, ‘o pat’, va marcato a uomo.
La tavola del pranzo lo attende! E la sentinella, mamma’, con un guizzo, prende posto, tanto è già apparecchiato e la pietanza, ancora viva, sta per essere cucinata! Finge indifferenza, al limite del possibile, al rientro del coniuge tentando un accanimento alla milionesima puntata della trentesima serie della soap preferita. Oh, e già sì venut’? Sussurra la gazza intenta a sottrarre l’anima al povero mal capitato.
Giusto il tempo di mollare gli ormeggi, o marsupio, e di prendere posto che giunge il richiamo verso la giungla: Cateriiiiiiii, vir’ che è turnat’ patet’, jamm’ bell’, s’adda magnà!
La bella, come sempre si fa attendere, e la sentinella, fintamente irritata, incalza affettuosa: ma vir’ nu poc’ sì un’ torn’ allentat’ ‘a faticà, adda aspettà pur’ p’ se magnà na fell’ ‘e carn’.
L’ignara pietanza, che non sa di essere tale, consuma nell’attesa il delizioso antipasto: duje tarall’ e nu poc’ ‘e vin’. Non gli par vera tanta abbondanza. E’ smarrito e un brivido di paura corre lungo la schiena. La preda seduta a capotavola si guarda intorno e le vede, le due volpi pronte alla caccia. Marò e che c’è vulut’ p’ arroster’ sta fell’ ‘e carni’, sottolinea la chef! La gustosa cena giunge fumante alla mensa ed il povero, ma scattante coniuge affonda, pieno di speranza e di fame, le posate dentro il gustoso boccone. L’incontro con il suo palato è il paradiso e chella fugliulell’ ‘e ‘nsalat’ è na specialità.
La pace è in terra e l’uomo di buona volontà, il lavoratore indefesso, ne vive il celestiale momento. Ma l’inferno è alle porte e suona come la tromba che dà il via alla battuta di caccia. Le volpi, sedute una di fronte all’altra si guardano, il segnale c’è, inizia la corsa: sient’, ma chest’ int’ ‘a staggion’ fa diciott’ ann’ e na festccioll’ nun l’amma fa?
Il fuoco degli inferi circonda la preda, il gustoso boccone è incastrato e lo stomaco ha chiuso i battenti! La via di fuga è l’indifferenza, che non regge di fronte alla lettura della black list: o’ local’, o’ buffet, e’ bombonier’, o’ fioraio, l’invit’, o’ dj, o’ trucc’ ‘e vestit’, ‘e scarp’ p’ tutt’ quant’.
La pressione sale ed il terrore anche. Riesce a dire solo una cosa la povera preda oramai in cottura: e che re nu matrimonio!
Un’esclamazione che passa inosservata, mentre le party planner continuano nella redazione del divino ed infinito poema.
Orami il tunnel dei preparativi le ha risucchiate. Corrono, corrono verso la meta! Poi un fulmine a ciel sereno cade sulla testa, non ancora coronata, della futura diciottenne, che in lacrime ulula: uuuuh mamma’, ‘o fotograf’! amma prenotà ‘o fotograf’, sinò nun m’ fa l’anteprima!
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